serviles

Serviles son sus besos

serviles, blandos, blancos.

Tiernas sus manos

sin querer decir cálidas,

sin poder decir, amantes.

Bonitas las palabras

justas, medidas, secas.

Frías son las mañanas

igual que las noches

igual que las sábanas.

Y sigo aquí sentado

buscando esa llave perdida,

que habrá su alma.

Y sigo aquí esperando

besos llenos de sal,

manos que abracen,

sonidos grotescos

durante las noches estrelladas.

Sigo, sigo, sigo

pensando, dudando,

si cruzar el puente,

el puente, del olvido.