Azúcar, ron y lágrimas
decoloran poco a poco su recuerdo,
dejando agrio gusto
sobre los labios, que antes te besaban.
Pero cuando gire la hoja del calendario
una, quizás dos veces,
solo serás el pasado
desvanecido lentamente
con dolor, miedo y hielo,
mas solo eso, pretérito.
Llegando nueva calma
tatuándose sobre mi pecho,
una leve rosa de abril
de vida, ilusión y futuro.
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