flores

De flores teñidas de rojo

fueron siempre sus besos,

fuera marzo, fuera agosto.

Cargados de aromas frescos

penetraban por cada poro,

fuera beso pequeño,

fuera beso mayúsculo.

Llegaban a las venas

vestidas de roja sangre,

que fueron mías, después suyas.

Y circulaban por el cuerpo

regando a los ojos,

fuera de su hermosura,

fuera, olvidando desagravios.

Perfecto jardín de pétalos

mientras sumamos almas,

fue hermoso, fue etéreo,

ahora, marchito pasado.