viernes, 26 de febrero de 2016

miraba por el balcón



Miraba por el balcón.
Miraba morir la corta tarde
tras las bajas casas atisbadas
al fondo, junto el sendero,
que cruza la montaña
y según dicen todavía algunos,
se lleva para siempre las almas.
Lo hacia cada día
entre octubre y el ocaso de marzo,
detrás de las cortinas
vistiendo una camisa clara, mía.
Lo hacia en silencio.
Lo hacia taza en mano.
Lo hacia sin mirarme.
Rugosas paredes encaladas
con sus portones desgastados,
algunas pequeñas ventanas cerradas
y charcos junto los pavés de la acera.
Al llegar las mariposas
despertando a amapolas y rosas
cargadas de olores, colores y sueños,
prefería bajar al empedrado de la calle
recorriéndola lentamente
mientras el sol, todavía la bañaba.
Vestido amplio y cómodo,
sandalias abiertas,
sonrisa dulce que enamoraba,
pero con los ojos, añorando al otoño.
Dibujaba con negro lápiz
de carbón el cuaderno gastado,
niños y pantalones cortos
mientras jugaban cerca de la fuente
que los refrescaba, los hacia reír
con risa verdadera, sincera.
Y fue una noche al quitarse la camisola
llegando a la cama todavía abrigada,
mientras la fina lluvia mojaba los cristales,
cuando se abalanzó hacia la senda
cruzando para siempre la montaña.
Miro por el balcón.
Lo hago en silencio.
Lo hago vaso en mano.
Lo hago, esperando ver pasar a mí alma.




lunes, 22 de febrero de 2016

flamencos



Como si fuera flamenco,
el dedo roza los poros.
Como si fuera flamenco,
elegantemente descuerdo
la piel que guarda al alma.
Como si fuera flamenco,
me alimento de ti.
Como si fuera flamenco,
bebo solo de ti.
Como si fuera flamenco,
no puedo estar, más que a tu lado.
Como si fuera flamenco,
los labios negros buscan
donde dormirse, sobre tu vientre.
Deseando ser flamenco,
despierto cada alborada,
para poder parecerme

un poco a tu todo.



viernes, 19 de febrero de 2016

exequia




Acosta el suau cabell negre
fins a arribar a fregar la freda fusta
que ara, des de fa poques hores
separa els dos cossos que s'estimaven.

El silenci és el millor convidat
d'entre les fisonomies que van arribant,
embolcallant llàgrimes, records i comiats
no esperades i encara menys, desitjats.

Les mans acaricien l'àlber envernissat
com si toquessin un vell violí
que ens transmet, sentiments acaronats.
Petites gotes d'aigua i sal.

Les flors són muts espectadors
que miren des del racó il·luminat
com a únics pètals encara vius,
més, que el cor de qui et recorda.

Acosta el suau cabell negre
mentre els trons de l'ànima ferida
l'hi prenen les paraules,
sols deixant dir.... «Per què?»




domingo, 14 de febrero de 2016

me sigues llamando



Aún me cautiva tu cuerpo
como arroyo en el desierto,
con sus heridas, con sus marcas
cinceladas con el paso del viento.

Me sigue llamando la luz
emanada de esos ojos,
antes encendidos, ahora verdaderos
que son faros, mi alimento.

Y ahora que la cascada se apacigua
siendo la comunión, el calor de la compañía,
el salado delta de paz que nos arropa
hace, que te quiera aun más.
Hace, que sea hermosa esta vida
a tu vera vivida, a tu vera compartida.

Aún me atrae tu piel
como el azul a la primavera,
con sus curvas, con sus luchas
que no son solo tuyas, también mías.

Me sigue erizando la brisa
de esa voz que consigue envolverme,
cuando es caliente, cuando es invierno,
cuando el silencio, es el mejor beso.

Y con el crucero emprendido
sigo anclado al jardín de los poros,
explorados mil o más veces,
pero de nuevo vivos y serenos
cada que que mis labios, viajan sobre ellos.



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