miraba por el balcón

Miraba por el balcón.

Miraba morir la corta tarde

tras las bajas casas atisbadas

al fondo, junto el sendero,

que cruza la montaña

y según dicen todavía algunos,

se lleva para siempre las almas.

Lo hacia cada día

entre octubre y el ocaso de marzo,

detrás de las cortinas

vistiendo una camisa clara, mía.

Lo hacia en silencio.

Lo hacia taza en mano.

Lo hacia sin mirarme.

Rugosas paredes encaladas

con sus portones desgastados,

algunas pequeñas ventanas cerradas

y charcos junto los pavés de la acera.

Al llegar las mariposas

despertando a amapolas y rosas

cargadas de olores, colores y sueños,

prefería bajar al empedrado de la calle

recorriéndola lentamente

mientras el sol, todavía la bañaba.

Vestido amplio y cómodo,

sandalias abiertas,

sonrisa dulce que enamoraba,

pero con los ojos, añorando al otoño.

Dibujaba con negro lápiz

de carbón el cuaderno gastado,

niños y pantalones cortos

mientras jugaban cerca de la fuente

que los refrescaba, los hacia reír

con risa verdadera, sincera.

Y fue una noche al quitarse la camisola

llegando a la cama todavía abrigada,

mientras la fina lluvia mojaba los cristales,

cuando se abalanzó hacia la senda

cruzando para siempre la montaña.

Miro por el balcón.

Lo hago en silencio.

Lo hago vaso en mano.

Lo hago, esperando ver pasar a mí alma.