Hoy. Esta noche.
Aquí, en esta estancia
de pocos muebles,
donde reposan los cuerpos,
se apaciguan tormentas,
colonizan pliegues
y vuelves a ser sueño,
hoy, no he podido dormir.
Viendo el pausado respirar
meciendo la sábana,
que cubre parte de tu cuerpo
fino, sensual y hermoso.
Rozando levemente
el rizo azabache,
que enredaba con los dedos
hace solo, unas horas.
Cincelando versos
que nunca podré decirte,
por miedo, dolor y rubor.
Imaginando que despiertas
y me llamas una vez más, “amor”.
No hay comentarios:
Publicar un comentario