Todo y mover mi blanca pluma
no quedan las letras en el papel,
solo la añoranza de no tenerte
y el duro reclamo de más soledad.
Sentado ante la triste cuartilla
y la negra tinta a mi izquierda,
solo veo las lágrimas de ese día
cuando te fuiste, para no regresar.
Mis ojos rebobinan ese momento
vez tras vez como una vieja cinta,
en busca de esa larga mentira
que a ingratos brazos te arrojaron.
Y si acaso de esta mesa salgo,
todavía en la casa vive concentrado
el perfume de tus besos robados.
Pudriéndose entre reproches acumulados.
En nuestro lecho intente dormir,
imaginar grandes poemas para vivir,
pero ni el rencor consiguió dormir
y solo el vació se acostó junto a mi.
Que alce el vuelo ya este curvo
y devore la luz de tu verde jardín,
pues tu eres culpable de este dolor
y yo… yo, pueda volver a escribir.
Hermoso:)
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